La putada…

La putada es ésta, que me da por beberme tres copas y el jodido recuerdo de tu risa vuelve y me acuerdo de ti, que en la ciudad donde vivímos está todo cerca y a la vez me separa un mar de ti. Que he pasado por tus calles, por esas donde te reías de mis chistes malos y comentábamos cosas de la gente que nos cruzábamos. Y ahora me estoy mirando al espejo; y me río por no llorar, porque he estado hoy con un buen amigo que me dió un gran consejo, pero que no me conformo ni con consejos ni con compartir el aire de la misma ciudad en la que residímos. He recogido mi bici hoy, esa con la que me muevo con los cascos de música puestos y que rezo a lo que haya en el cielo por cruzarme contigo, esa con la que he estado divorciado en verano. Que no te confundas corazón, que no soy un yonki de tus besos ni mucho menos, pero joder, solo cruzarme contigo; por recordar por un segundo, o dos, el tiempo que yo tarde en pasar pedaleando, esos andares tuyos y que me sude el alma el chocarme o no. Que tú no te preocupes, que he llegado bien, que sí, que voy alegre, pero que eso es la panacea de los que disfrutamos con el dolor; que no soy víctima ni tu verdugo, pero que me moriría por probar uno de esos besos que saben a guillotina. Que escribo en primera persona porque de hacerlo en tercera ya estoy cansado, porque además nunca cupieron terceras personas en ésto, y de eso doy fé. Que no te tomes esto como un mensaje a la desesperada, que la vida sigue y no quiero bajarme del tren, pero es que durante el viaje, me planto en la cafetería y me da mucho tiempo para pensar en mis cosas. Que tu eres bonita, que la sociedad es la que nos llena de suciedad, pero que tienes el alma a prueba de ataques nucleares, y que eso lo sabemos solo unos pocos. Que no sé si leerás este post o no, pero que mientras escribo me acompaña un compás por bulería y me creo el master del ritmo; nada más allá. Que ya no bebo lo vientos por ti aunque me joda reconocerlo, pero que me encantaría disfrutar del viento contigo…y perdí tu corriente, y esa es la putada…

Francisco Bonilla Lozano.

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